En las sombras, bajo llave
guardo el resto de mi desastre,
mientras el fuego arde
y yo danzo a oscuras este baile.
Sonrió, ¿Será tarde?
Desaprovecho cada instante
mientras pienso en balde
qué facilidad tengo para estropear el arte.
Comprendo la sonrisa de Monna Lisa
que en sus ojos esa ausencia brilla.
Me gusta pensar que se cansó de esperar
no solo que la terminasen de pintar,
sino también el amor que faltaba por llegar.
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